L’odeur de café a rempli l’habitacle de la voiture alors que le soleil est à peine levé. Les paupières à demi-clause, je me laisse aller contre l’appui-tête derrière moi tandis que l’vieux Gabriel, mon voisin, siffle un vieil air de blues. Le quartier le plus paumé de cette ville disparait bientôt pour laisser place à la rive du Mississipi. Je me saisis du thermos gentiment préparé par la femme du vieil homme à la peau noir et tachée d’une vie de travail à l’extérieur. On dirait qu’il a quatre-vingt ans, en fait, il doit en avoir cinquante à tout casser. Les traits de son visage racontent sa vie, une salle vie. Peu bavard, natif du coin, pas bien dérangeant, il m’avait aperçu en train de réparer un vieux meuble dans la cours arrière de mon immeuble l’autre jour. J’avais remis la vieille armoire à neuf sous son œil inquisiteur. Il était resté toute la journée à m’observer, assis sur sa chaise de camping, son cure dent entre les lèvres, ses mains croisées sur ses genoux. Lorsque le soir était tombé et que j’avais appliqué la dernière couche de laque, il m’avait proposé un petit boulot, parce que selon-lui, gratter une guitare c’est pas ce qui fait vivre un gamin. Je n’avais ni argent, ni vie, mais surtout aucune raison de refuser, j’avais accepté, puis c’est comme ça que je m’étais fait engager par l’ami d’un ami d’un ennemi. Depuis, Gabriel était là, à chaque matin, au bas de mon immeuble, perché derrière le volant de son vieux pick-up blanc et rouge. Il me  trimballait jusqu’à mes chantiers tous les matins afin d’honorer son propre engagement. J’pense qu’il me fait pas confiance, il a peut-être raison. L’amertume du café me fait ouvrir les yeux au complet et je tourne la tête vers Gabriel, son éternel cure dent entre les lèvres, sa vieille chemise de flanelle sur le dos. Sa tête se dandine au rythme d’une mélodie connue par lui seule, je dépose le thermos, puis me penche pour attacher le lacet défait d’une de mes bottes de travail.

Les battisses colorées à l’architecture variée attire mon attention, je sors la tête par la fenêtre et constate que le quartier des Irlandais commence à s’éveiller : un homme en pyjama se gratte le ventre avant de se pencher pour ramasser son journal, une gamine se fait littéralement tirer par un chien de deux fois sa taille au bout d’une laisse « C’tun bon coin ici » Je suis surpris dans mon examen superficiel des lieux, puis jette un œil à l’homme qui avait soudainement retrouvé le don de la parole. J’hoche la tête, faisant semblant de voir et comprendre où il avait voulu en venir « Y’ont été épargné par Katrina… » J’hoche la tête à nouveau en ajoutant un semblant de réponse humaine « mmmph » Il se tait, les deux mains contre son volant au cuir qui a déjà bien vécu, puis soudainement, l’engin ralentit et se tasse vers la droite devant une maison qui doit avoir au  moins cent ans. Un immense container se trouve à barrer notre chemin et une bonne dizaine de gars dans mon genre s’activent déjà un peu partout. J’ouvre la portière après y avoir balancé un bon coup d’épaule puis saute sur le sol. « Merci Gab’ » Je lève la main à la hauteur de mes yeux afin de le saluer et referme la portière qui claque violemment. Le vieillard lève sa paume dans ma direction en hochant la tête abruptement « Bonne journée Ty, fais-pas de conneries » Je souris pour la première fois de la journée (et possiblement du mois ) « J’vais essayer » Je peux rien garantir. Je me saisis de mon sac dans la boite du pick-up, puis le véhicule redémarre en trombe pour finalement disparaitre deux coins de rue plus loin. Je lève la tête vers le chantier et me gratte le haut de la nuque songeant qu’un bulldozer me semble une alternative plus appropriée qu’une remise à neuf. « Toi Hamilton t’es sur le toit aujourd’hui…» Ma mâchoire se crispe et je dévisage mon interlocuteur, l’entrepreneur, « Ty, c’est Ty » Il éclate de rire en m’assénant une claque contre l’épaule avant de filer s’occuper d’autre chose. Quelques jurons s’échappent d’entre mes lèvres tandis que je balance mon sac dans un coin.

Il est près de midi, le soleil a atteint son zénith, mon t-shirt retiré est ceint autour de ma taille et je m’attèle toujours à mon bardeau tout en silence en tête en tête avec ma gourde d’eau alors que les deux autres gaillards attitrés au toit s’entêtent à me faire chier avec passion depuis près d’un quart d’heure déjà.  Mon marteau s’abat un peu violemment contre le bardeau au rythme des mots auxquels je ne porte pas attention « Le p’tit a honte de son nom? T’as tué quelqu’un ou quoi pour débarquer ici incognito… » « Pour moi, il est juste pas très bavard… Sa copine vient d’le plaquer si ça s’trouve »  « Je pense pas qu’il soit du genre ‘copine’ .. Je crois plutôt que c'tune saleté de batard.» Deux rires bien gras retentissent et j’en viens momentanément à souhaiter l’extinction totale de la race mâle, moi inclu. Je lève le regard dans leur direction alors que le métis des deux a la désobligeance de reprendre la parole « C’est l’heure du lunch, tu viens ? » Je secoue la tête de gauche à droit en attrapant ma bouteille d’eau que je fais descendre de moitié « Non…C’bon… »  Ils descendent le long de l’échelle et je marmonne dans ma barbe en déposant ma bouteille « Je vais m’passer d’votre compagnie. »

L’temps passe, l’eau s’amenuise, lorsque je me glisse jusqu’à l’échelle, je constate que l’échelle n’est plus. Je zyeute les alentours pour l’apercevoir allongée contre la pelouse un peu plus loin « Les sales cons ».

Suffirait de quelques dromadaires, d’un Oasis hallucinée et de quelques Maures -bidanes ou harratines-  et on se croirait en plein désert du Sahara. J’aurais au moins le mérite de vivre une aventure. Là je me retrouve tel un con, comme une saleté de con, à me déshydrater au soleil plombant de midi. Assis un peu en retrait au bout du toit, les jambes allongées devant moi, je me concentre à ne pas mourir ou bien défaillir, ça leur causerait bien des ennuis si je venais à crever là. Trop orgueilleux pour oser gueuler après les employés du chantier que j’aperçois très bien d’ici, tous assis dans la boite d’un camion de l’autre côté de la rue à engloutir leur sandwich. C’est sur leur thermos d’eau que, moi, je lorgne. De multiples jurons s’échappent avec volupté de mes lèvres alors que je m’imagine envoyer un bon crochet droit contre le visage du métis qui m’avait tantôt emmerdé. Quoique, vu les circonstances, un coup d’échelle pourrait également être à envisager, plus violent, plus contentant. J’en viens même à envier le temps d’un très bref instant, les pouvoirs octroyés aux héros des X-men de mon adolescence. Tiens, si au moins j'avais une bande dessiné sous la main, y'aurait de quoi m'occuper.

Je ferme les yeux quelques secondes, douce erreur, j’me revois, il y a de longs été de cela, dans la cours arrière de la ridicule maison de Mélinda coincée entre deux immeubles en plein centre ville de Chicago. Mes lèvres s’étirent en un mince et tout juste perceptible sourire à cette image. J’me demande ce qu’on allait en faire, maintenant, la vendre, la garder? Qui en voudrait? Avec ses fleurs plantées partout, littéralement partout, avec ses vieux meubles, l’odeur de vanille comme incrustée dans les moindres parcelles de la maison. C’était la canicule, mon premier été chez elle, j’voulais rien savoir des autres, rien savoir d’elle non plus. Je m’étais réfugié sur une branche du vieux boulot du fond du terrain. J’y étais resté tout l’après midi et lorsque Mélinda m’avait trouvé, j’avais la bouche pâteuse de n’avoir rien bu et un coup de soleil monumental sur toute la surface de mon corps qui avait été exposé. Elle n’avait rien dit, m’avait fait descendre, prendre un bain glacé, fait boire de l’eau à petites gorgées et avait accepté que je dorme sur le divan du salon avec mon pyjama de Spiderman. À cette époque, j’étais encore un peu effrayé par le grenier, j’avais pourtant finit par l’aimer ce grenier, mon grenier.

Lorsque j’ouvre à nouveau les yeux, le soleil semble avoir redoublé d’ardeur et mes idées s’entrechoquent. Les paupières plissées, ma tête m’élance.

Je défais le nœud qui retenait un peu mollement mon chandail à ma taille et l'enfile à nouveau, si je devais crever sec, je ne crèverais au moins  pas avec la tronche d’un homard cuit sur le BBQ. Ennuyé, en colère, je me fais glisser jusqu’à ce que j’aperçoive le sol sous mes pieds. J’analyse, réfléchis. Sur une échelle de 1 à 10, la probabilité que je me rompe le coup et me casse à peu près la moitié de mes os en sautant doit bien se situer entre 9,5 et 10. Je laisse tomber l’idée pas si ingénieuse que j’ai bien pu le penser quelques secondes, puis darde mon regard contre l’échelle à plat contre la pelouse en contre bas. « J’les emmerdes » Je suis pas mal convaincu qu’ils s’en donnent en cœur joie dans la rue. J'enfonce mon poing contre le bardeau sous moi et le choc se répercute jusqu’à mon coude ce qui m’amène à secouer la main dans tous les sens, ça ou comment avoir l'air d'un avorton. Je me saisis de ma gourde d’eau, vide, qui trainait à côté de moi et la jette  dans les airs. Je l’aperçois heurter le pavé de l’entrée et rebondir avant de finalement rouler jusqu’à la rue. Je ne me sens pas mieux, juste plus stupide.

Les genoux ramenés vers moi, le menton appuyé contre mes deux bras, du bout d’un pied je joue avec le manche de mon marteau. La poitrine commence à m’élancer et la soif se fait maintenant sincèrement sentir. J’en suis à deux doigts de m’avouer vaincu et de me mettre à crier comme un pauvre idiot contre les autres travailleurs lorsqu’une voix me parvient.  « Mais qu'est-ce que tu fabriques là-haut ? »  Je fronce les sourcils, et m’étire la nuque afin d’apercevoir de qui s’échappe la voix au timbre grave.  Un homme, de mon âge je dirais, il m’observe apparemment intrigué: y'a de quoi l'être. Il doit bien se demander comment diable je me suis retrouvé là, bien con. Mon premier réflexe tend malheureusement vers l’amertume « J’m’amuse…qu'est-ce que tu penses...» Je grommèle dans ma barbe ayant bien envie de renchérir encore, mais voilà que je me souviens de la bien fâcheuse position dans laquelle je suis « en fait…je… » Je soupire, passe une main sur mon visage en me mettant sur les genoux afin qu’il m’aperçoive un peu mieux. Je passe ma langue sur mes lèvres et pointe à l’aide de mon marteau l’échelle qui dort tranquillement à quelques mètres de lui « On m’a joué un sale tour » Mon marteau se pointe maintenant en direction de la bande de rustres de l’autre côté de la rue. « Une genre d'initiation, tu vois... »