Ty & Bailey

Duo & Duel

Une chaleur étouffante, des gens partout, dans tous les coins, des spectateurs, des musiciens expérimentés, des amateurs, tous se disputent une petite place, un peu d’air, parmi l’espace pourtant exigu du Blue Note. Nerveux, étouffant littéralement, je tire contre mon t-shirt en prenant place contre le banc de bois placé au centre de la scène, juste derrière un micro. C’était la première fois que j’allais chanter devant autant d’monde. Je commence à gratter ma guitare, sans me soucier de ce monde-là, de ces gens-là, j’ai jamais chanté pour personne, c’pas aujourd’hui que ça allait changer. Les premières notes de Hey Jude retentissent dans la salle « Hey Jude, don't make it bad Take a sad song and make it better Remember to let her into your heart Then you can start to make it better » C’pas un cri de groupie, ni celui d’un hater de première catégorie qui retentit et met fin à mon apparente petite heure de gloire, non, c’est un cri strident genre inquiétant. Avant que je n’ai l’temps de réagir, un brouhaha indéfinissable prend d’assaut la salle sous mes yeux. Interdit, j’aperçois les invités tenter de quitter le bar par tous les moyens, d’autres se cacher derrière des colosses, puis finalement, après ce qui me semble être de longues minutes, débarquent des flics, une tonne d’hommes en uniforme qui s’apprêtent rapidement à calmer le jeu, à diriger les gens.

Ma guitare à mes pieds, les bras croisés contre mon torse, j’étouffe un long et pénible bâillement alors que mon patron, un grand gaillard blond à la tignasse constamment en bataille passe à mes côtés sans me voir, clamant plusieurs jurons qui feraient certes frémir ma mère adoptive dans sa tombe. Je mâche mon chewing gomme, laisse ma tête aller contre le mur derrière moi : l’un des agents m’avait ordonné de ne pas bouger avant qu’il ne revienne pour m’interroger : apparemment, le Chicago de même que l’État de l’Illinois sur mon permis de conduire ne lui avaient pas plu : sale raciste. J’en suis là. À attendre la fin du monde lorsqu’une voix aigue me sort de ma rêverie. «C'pas que je n'aime pas les guitares, mais je te préférais avec des nachos.» Je tourne la tête, fronce les sourcils me demandant qui peut bien m’parler. « ha » Elle. Son visage encadré de boucles brunes me revient en mémoire. «Je te préfère aussi avec des nachos.» Je soupire « ça nous fait de quoi en commun » Un presque sourire s’affiche à la commissure de mes lèvres alors que je jette un œil dans sa direction. « C’est ton air de timbrée qui ne les as pas convaincu….» les à comprendre flics.